La lagartija clavada y aun viva.
Llevo aquí clavada tanto tiempo, que ya he perdido el sentido de la realidad, de lo existente y de todo lo que siempre fue mi vida, mis instintos y mi función como ser vivo.
Sé que existo porque pienso, y esto ya me lo repitieron una y mil veces mis mayores. Pero, ¿qué es pensar? ¿simplemente tener entretenida la mente? ¿Pensar en este clavo oxidado que atrapó mi libertad? ¿pensar en estos alimentos que una hermana me trae sin olvidarme ni un solo día, es pensar? ¡Pensar sin un objetivo concreto, sin un acto de mi voluntad! ¡Nada realizo ni nada me confirma!
Cuando pienso que estoy viva sólo sé que vivir es otra cosa. No soy nada, ni siquiera me puedo identificar con mi especie.
M.R. Comas
